viernes, septiembre 07, 2007

Tintas. En sueño.

Bitacora del Navegante. Tintas.


En sueño, en movimiento,
hacia donde ya no importa.
Un pecho.
La teta como de una madre,
Una madre borrosa,
De contornos difusos,
Deshaciendose en la oscuridad.
Un bigote.
El niño lleva un bigote.
Silencio y quietud.
El pezón enrojecido,
La boca ardiente
Y la justicia seca,
Que se llora,
Como al alimento q
ue no llega.