Tintas. En sueño.

Bitacora del Navegante. Tintas.


En sueño, en movimiento,
hacia donde ya no importa.
Un pecho.
La teta como de una madre,
Una madre borrosa,
De contornos difusos,
Deshaciendose en la oscuridad.
Un bigote.
El niño lleva un bigote.
Silencio y quietud.
El pezón enrojecido,
La boca ardiente
Y la justicia seca,
Que se llora,
Como al alimento que no llega.