Tintas. Exhalaciones.

Bitacora del Navegante. Tintas.

"El recuerdo de otros hombres

habitaba todavía dentro de sus límites.

Y era más fuerte que la tierra."

Sudeste, H.Conti

Respirar:
ardid que me hace cómplice de la vida
en tanta asignación gratuita de dolores.

A cada vistazo, la realidad
-y esto es, a cada momento-
me entierra más y más
en un alud de concreto
que talla en silencio
la estatua de un testigo inmóvil.

Mi pregunta es sobre el sentido
de tender las manos
o de cerrar los puños.
Absorber el aire
de pulmones que se apagan:
avivar las chispas
de otros ojos, duros.

El verde crece en los cementerios,
Y a todos nos cubre una loza de cielo.