Tintas. Palabras...
Bitácora del Navegante. Tintas.
Desde la ventana veo quien mira:
Un agujero de treinta y tres años,
Remendado de tiempos buenos y malos.
Como adoquines,
Dejo palabras pisadas
Mientras camino para estar
Escrito, dicho, recordado.
A besos de querer, ser pronunciado,
A pasos de llegar, ser alcanzado.
Pero es siempre tarde...
Soy el que está a punto de caer:
Guardián de una fábrica de pulgas
Habitante de goteras,
Escucha-viento,
Contempla-ríos
Espectador lunático,
En traje de hombre oscuro.
Viajante y escritor
de palabras tontas,
Palabras escritas así...
Palabras..., me dan asco!,
Hoy...
Quiero barrerlas,
Echarlas a patadas,
Desalojarlas de la cabeza:
Se reproducen, molestan,
Se multiplican, enturbian.
Y encima llueve con miedo,
Miedo de seguir lloviendo.
Hoy...
Quiero barrerlas,
Echarlas a patadas,
Desalojarlas de la cabeza:
Se reproducen, molestan,
Se multiplican, enturbian.
Y encima llueve con miedo,
Miedo de seguir lloviendo.
Y el pronóstico, que dice,
Hoy,
Que el aire está cargado;
Hoy,
Que el aire está cargado;
De pequeñas palabras,
Pegajoso, saturado.
Y que no parecen querer dejar
Pegajoso, saturado.
Y que no parecen querer dejar
De caerme encima,
Hoy, y siempre,
Las palabras...
"Se puede escribir poesía en cualquier momento, en cualquier parte.
A veces compongo mentalmente un poema en el ómnibus o caminando por la calle.
El ritmo de la caminata me ayuda a acomodar los versos".
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