Tintas. Puentes Rotos

Bitácora del Navegante. Tintas.

Qué injusticia cometí al sacrificarme
todo, yo, en nombre del amor,
si ese amor que en vos adoro
es sólo la figura sobre tu figura.

No es un error;
no pude evitarlo.

Pero puede serlo si no detengo
la pasión que crece desbocada.
Tu dulzura me desborda,
me vuelve loco, cuerdo, loco;
y debo transformarme luego
en médico propio de propia locura
si es que quiero, seguir viviendo,
para guardar la llama hasta este fin.