Tintas. Mariela.
Bitácora del Navegante. Tintas.
Y son las gotas: ojos de infinito que miran
al infinito blanco que les sirvió de madre.
Lluvia, F.G.Lorca.
Matername amores, Mariela:
no me definas,
no me pienses,
no me guardes
en la trampa fácil
de un patrón muy viejo;
que yo me vivo único,
y además estoy creciendo
cada día,
cambiando a cada instante.
Y si me apretás entre los ojos,
y me escribís en un papel,
me siento corto, inmóvil
limitado.
Y todas las cosas que no soy
y aquellas que soy y no se,
(y esas que no sabés)
me quedan afuera,
al margen
de las caricias
que tus palabras
saben regalar.
Matername un poco,
no me encierres,
Mariela,
se te dará el tiempo
para que me atrapes
cuando ya no tenga
ganas de volar.
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