Tintas. Casangre.
Bitacora del Navegante. Tintas.
La casa desangrada.
Chorreando sangre, salpicadas
Las cuatro paredes, el techo. El piso,
Anegado en sangre roja bien roja.
Un gusto a muerte en la boca.
La juventud que pasa,
Levanta las banderas de la vida.
Colores claros, rosas, castaños,
Colores de rubor, de piel blanca,
De inocencia.
Contra la muerte no hay nada,
A no ser la juventud.
Porque uno nace para ser joven,
O de recordarse joven,
O a lamentar no haberlo sido.
Ella enrostra la muerte
Hasta que no le quedan fuerzas.
Y todo lo demás
Es un detenerse de a poquiiito.
Y la vida
Viene a ser un punto ( una unión )
Donde se juntan tres o cuatro elementos:
Convienen soñar esto y aquello
Y quizás, antes del fin,
Hacen el intento.
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