Tintas. Sobre la mar océana.
Bitácora del Navegante. Tintas.
Al Oeste viene,
como el sol,
alumbrando noches,
despertando sueños.
Navegando cielos,
prescindiendo mares,
sobre la tumba azul
de los atlantes.
Con instintos viejos,
quizás torne vírgenes,
lo antiguos prados,
que una vez lo fueron.
Al Oeste... como el sol.
Antes que el sueño (o el terror) tejiera
Mitologías y cosmogonías,
Antes que el tiempo se acuñara en días,
El mar, el siempre mar, ya estaba y era.
¿Quién es el mar? ¿Quién es aquel violento
Y antiguo ser que roe los pilares
De la tierra y es uno y muchos mares
Y abismo y resplandor y azar y viento?
Quien lo mira lo ve por vez primera,
Siempre. Con el asombro que las cosas
Elementales dejan, las hermosas
Tardes, la luna, el fuego de una hoguera.
¿Quién es el mar, quién soy? Lo sabré el día
Ulterior que sucede a la agonía.
El Mar, Jorge Luis Borges.
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