Tintas. Son de Amor.
Bitácora del Navegante. Tintas.
"Alma, si tanto te han herido..."
Desde el Alma, Tango
Quisiste deshacerte de su hechizo
como quien se quita un disfraz,
sin saber que al final
si te libras de ella,
te arrancas la piel
que sostiene tu ser,
que soporta tu pena.
Como el jugo de una madura obsesión,
apretaste el dolor
escondiendo la culpa;
líquido vital,
no quisiste beber,
exprimiste el sabor,
olvidaste el amor.
Y en tu pecho hoy duele esa ausencia vital:
y es que el alma se fue,
con el jugo y la piel...
.
A esos ojos, a ése amor.
.
Acaso no nos enamora la luna,
y desconocemos medida, distancia, peso,
y el secreto que oculta
en su cara oscura?
* * *
"Así pues, hay que amar el amor o no amar nada ‑hay que amar el amor o morir; por eso el amor, y no el suicidio, es el único problema filosófico realmente serio.
Como se habrá adivinado, pienso en lo que escribía Albert Camus al comienzo de El mito de Sísifo: «Sólo hay un problema filosófico realmente serio: el suicidio. juzgar que vale o no vale la pena vivir la vida es responder a la pregunta fundamental de la filosofía». Yo suscribiría de buen grado la segunda de estas frases; esto es precisamente lo que me impide aceptar absolutamente la primera de ellas. ¿Vale la pena vivir la vida? Antes que resolver el problema, el suicidio lo suprime; sólo el amor, que no lo suprime (puesto que la pregunta vuelve a plantearse cada mañana, y cada noche) logra resolverlo, en la medida en que estamos vivos y nos mantiene en vida. Que valga o no la pena vivir la vida o, más bien, que valga o no la pena, y el placer, vivirla depende primordialmente de la cantidad de amor de que seamos capaces. Es justamente lo que vio Spinoza: «Toda nuestra felicidad y toda nuestra miseria dependen de una sola cosa: del objeto al que amamos». La felicidad es un amor dichoso, o varios; la desdicha, un amor desdichado, o ninguno. La psicosis depresiva o melancólica, dirá Freud, se caracteriza fundamentalmente por «la pérdida de la capacidad de amar» ‑incluida la capacidad de amarse a sí mismo‑. No ha de sorprendernos que conduzca con tanta frecuencia al suicidio. Es el amor lo que nos hace vivir, pues sólo él torna la vida digna de ser amada. Es el amor lo que nos salva; es, pues, el amor lo que hemos de salvar.
¿Una declaración filosófica de amor? Podría ser, por ejemplo, ésta:
Está el amor según Platón: «Te amo, me faltas, te quiero».
Está el amor según Aristóteles o Spinoza: «Te amo: tú eres la causa de mi gozo, y esto me alegra».
Está el amor según Simone Weil o Jankélévitch: «Te amo como a mí mismo, que no soy nada, o casi nada; te amo como nos ama Dios, si existe; te amo como amo a todos: pongo mi fuerza al servicio de tu debilidad, mi poca fuerza al servicio de tu inmensa debilidad ... »
Éros, el amor que toma, que sólo sabe gozar o sufrir, poseer o perder;
Philia, el amor que se alegra y comparte, que quiere el bien de quien nos lo hace;Como se habrá adivinado, pienso en lo que escribía Albert Camus al comienzo de El mito de Sísifo: «Sólo hay un problema filosófico realmente serio: el suicidio. juzgar que vale o no vale la pena vivir la vida es responder a la pregunta fundamental de la filosofía». Yo suscribiría de buen grado la segunda de estas frases; esto es precisamente lo que me impide aceptar absolutamente la primera de ellas. ¿Vale la pena vivir la vida? Antes que resolver el problema, el suicidio lo suprime; sólo el amor, que no lo suprime (puesto que la pregunta vuelve a plantearse cada mañana, y cada noche) logra resolverlo, en la medida en que estamos vivos y nos mantiene en vida. Que valga o no la pena vivir la vida o, más bien, que valga o no la pena, y el placer, vivirla depende primordialmente de la cantidad de amor de que seamos capaces. Es justamente lo que vio Spinoza: «Toda nuestra felicidad y toda nuestra miseria dependen de una sola cosa: del objeto al que amamos». La felicidad es un amor dichoso, o varios; la desdicha, un amor desdichado, o ninguno. La psicosis depresiva o melancólica, dirá Freud, se caracteriza fundamentalmente por «la pérdida de la capacidad de amar» ‑incluida la capacidad de amarse a sí mismo‑. No ha de sorprendernos que conduzca con tanta frecuencia al suicidio. Es el amor lo que nos hace vivir, pues sólo él torna la vida digna de ser amada. Es el amor lo que nos salva; es, pues, el amor lo que hemos de salvar.
¿Una declaración filosófica de amor? Podría ser, por ejemplo, ésta:
Está el amor según Platón: «Te amo, me faltas, te quiero».
Está el amor según Aristóteles o Spinoza: «Te amo: tú eres la causa de mi gozo, y esto me alegra».
Está el amor según Simone Weil o Jankélévitch: «Te amo como a mí mismo, que no soy nada, o casi nada; te amo como nos ama Dios, si existe; te amo como amo a todos: pongo mi fuerza al servicio de tu debilidad, mi poca fuerza al servicio de tu inmensa debilidad ... »
Éros, el amor que toma, que sólo sabe gozar o sufrir, poseer o perder;
Agapè: el amor, finalmente, que acepta y protege, que da y se da, que ni siquiera necesita ser amado...
Te amo de todas estas formas: te tomo ávidamente, comparto gozosamente tu vida, tu cama, tu amor, me doy y me abandono dulcemente...
Gracias por ser lo que eres: igracias por existir y ayudarme a existir."
"Invitación a la filosofía", A. Comte-Sponville
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