Tintas. Besos...

Bitácora del Navegante. Tintas.

Fue nomás sentir tu voz,
el preludio de adorarte,
que no vale el término medio;
la muerte va de atrás hacia adelante
y yo, morir en vos por vos prefiero.

No siento "simpatía interesante",
y quererte no me basta ni me alcanza
-que a otro le alimente esa migaja-
a mí no me resulta más que amarte
en toda tu extensión inexplicable.

Voraz es tu inocencia, como en Eva,
oculta tentaciones peligrosas...
pero negarte? Como negarse
la propia piel, la carne de uno?

Te cito hoy en la suave piel de los delfines
para seguirte palmo a palmo, mar por mar;
me sobran velas, y por viento, tus caricias,
y sobre todo besos, besos, besos.
Besos, besos, besos.

Sleeping Bather, Renoir